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domingo, 1 de junio de 2025

BRINDO


Por todos aquellos que se la jugaron
Por todos los que han estado
Delante de mí
A muchos les debo 
Que hayan salvado
Mi vida
Levanto mi copa de vino
Brindo por sus agallas
Su temple
Su talento
A la hora de escribir
Su afán de no rendirse
Por todo lo que han dejado
Salud

martes, 4 de febrero de 2025

DALTON


<<Tu mamá me envió una foto
donde está ella con Dalton>>,
me dice mi mujer desde
la sala del apartamento 
mientras yo estoy en el cuarto.
<<A mí también me la mandó>>,
le digo. Mi mujer comenta:
<<¿Sabes lo triste que tu mamá
sería si no tuviera a Dalton?>>
Me deja pensando un momento.

En la foto, tomada con su celular,
mi madre aparece junto al perro, 
un cruce de labradora y lobo.
Ambos miran a la cámara,
ella sonreída y él todo serio.
Es un perro muy inteligente.
Mi madre lo ama, él la cuida, 
la quiere como yo no he sabido 
quererla, y mi padre tampoco.

domingo, 24 de noviembre de 2024

GOLERO


Foto de Joana Ribeiro Sabino



Tarde de domingo.
Me acabo de despertar
pero es como si aún 
estuviese dormido.
Limpio la seca legaña 
de mis ojos embotados.
No tengo nada que hacer;
bien podría seguir durmiendo.

Agarro un libro de poemas
junto a mi cama, recojo
la cortina de la ventana, 
la luz invade el cuarto,
deslizo la hoja de vidrio
y me acuesto de nuevo, 
esta vez a leer. 

Pero no estoy en el poema.
Lo leo sin atención.
Me pierdo en él.
Me detengo. Miro
a través del vidrio 
de la ventana. El cielo 
es un diamante en bruto, 
su empañado brillo ciega 
mis ojos embotados, 
a la vez que una música 
popular de pick up
penetra en la estancia 
como un cuchillo: 
suena una champeta.

Pienso en otra noche más 
desperdiciada, zampado
en las redes sociales.
Y ¿así quiero ser escritor?

Fuera, 
ante la ventana abierta
una turba de mosquitos 
sobrevuelan borrachos, 
desesperados; en el aire
se arremolinan, zigzaguean
sin decidirse a entrar.
Más allá veo 
una lejan
ave negra ascender,
lentamente, en espiral 
bajo el cielo gris, 
como un surfista en la playa
a punto de comerse una ola.
Es un golero, 
súbdito de la muerte.

Cierro la ventana,
no vengan a meterse 
los mosquitos.
 
Continúo la lectura.

Neurosis

"El proceso creador no es doloroso, aunque sí es un trabajo duro. Escribir es una ocupación muy absorbente y, a veces, agotadora. Uno s...